Detalle de 'Retrato de Magdalena Ventura con su marido' (1631) | Crédito: Wikipedia.

No pocos tratados y ensayos sobre pintura barroca han calificado el ‘Retrato de Magdalena Ventura y su marido’ (1631), obra de José de Ribera, como una de las pinturas más extrañas de toda la Historia del Arte. Y, sin duda, basta echar un vistazo al lienzo –conocido también con el explícito título de ‘La mujer barbuda’– para confirmar esta afirmación.

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En la época en la que pintó la insólita obra –hoy en el Hospital Tavera de Toledo–, José de Ribera, apodado ‘lo spagnoletto’ (el españolito), trabajaba como pintor de cámara en la corte del entonces virrey de Nápoles –en aquel tiempo posesión española–, don Fernando Afán de Ribera y Enriquez, tercer duque de Alcalá.

Fue precisamente el virrey quien le encomendó el encargo de retratar a Magdalena Ventura, una mujer de la región italiana de los Abruzzos que había alcanzado una notable fama en aquel tiempo, pues se decía que tras cumplir los 37 años había comenzado a

Vista actual del llamado 'Cielo de Salamanca', una tercera parte de la obra original | Crédito: Wikipedia.

Fue el historiador Manuel Gómez Moreno quien, poco después de comenzado el siglo XX, descubrió aquella joya que había permanecido oculta durante más de ciento cincuenta años.

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La obra había quedado escondida a ojos de todo el mundo después de que el arquitecto Simón Gabilán Tomé construyese, en la segunda mitad del siglo XVIII, una nueva bóveda para la capilla de las Escuelas Mayores de la Universidad de Salamanca, donde siglos atrás había estado la biblioteca antigua.

Sin embargo, pese al hallazgo y al artículo que Gómez Moreno dedicó en 1914 a aquellas pinturas murales –una hermosa y poco habitual decoración con motivos astronómicos atribuida al artista Fernando Gallego–, la obra siguió en el olvido algunos años más.

Fue ya a finales de la década de los 40 cuando otro historiador, Joaquín Pérez Villanueva –en aquellas fechas gobernador civil de Salamanca y más tarde director general de Enseñanza Universitaria del régimen

La hoja con los bocetos de Parmigianino | Crédito: Huntington LibraryDurante más de tres décadas los especialistas habían dado por perdida aquella pequeña joya del siglo XVI: un papel sobre el que el genial pintor italiano Parmigianino había trazado, en ambas caras, sus bocetos a sanguina de la que es probablemente su obra maestra: la ‘Madonna del cuello largo’.

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Aunque los expertos conocían su existencia, y supuestamente se encontraba en los fondos de la Huntington Library and Art Collections, en la localidad californiana de San Marino, desde comienzos de la década de los años 80 del siglo pasado se le había perdido completamente la pista.

Según el catálogo razonado de la obra de Parmigianino realizado por el historiador del arte británico Arthur E. Popham –y publicado en 1971–, el dibujo se encontraba en las dependencias de la biblioteca-museo, pero por mucho que buscaban, los trabajadores de la institución no conseguían localizarlo en ningún sitio.

'La Madonna del cuello largo', de Parmigianino | Crédito: Wikipedia.Por suerte, y después de haber dado la obra por perdida o

El tapiz 'La Virgen y San Vicente' | Crédito: ICE

Casi treinta y cuatro años. Ese es el tiempo que ha estado fuera de España un hermoso tapiz del siglo XVI que, hasta 1979, había colgado de los muros de la catedral de San Vicente Mártir, en la localidad oscense de Roda de Isábena.

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En diciembre de aquel año, el célebre ladrón de arte Erik ‘el Belga’ aprovechó la falta de medidas de seguridad en el templo para sustraer el precioso tapiz y otras piezas de gran valor. Según él mismo reconocería años más tarde, vendió la obra por unos 25.000 dólares de la época a un coleccionista alemán que vivía en Alicante.

Desde ese momento, y durante treinta años, nada se había sabido del tapiz, titulado ‘La Virgen y San Vicente’ y en el que, además de María y el niño Jesús, aparecen representados San Ramón (obispo de Roda), San Valero y el citado San Vicente.

Sin embargo, en noviembre de 2010 la conservadora del Museo Diocesano de Lérida, Carme Berlabé, descubrió una

'Tres hombres armados con lanzas', mural de la Colección Campana, en el Louvre | Crédito: J. Bianca Jackson.Como ya hemos comentado en otras muchas ocasiones, no es extraño que las restauraciones o el estudio de algunas obras de arte mediante las técnicas e instrumentos más modernos acaben por desvelar detalles sorprendentes en pinturas de todas las épocas.

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Eso es lo que ha sucedido, precisamente, tras el reciente análisis de un fresco que se exhibe en el Museo del Louvre, y que forma parte de la llamada ‘Colección Campana’.

La obra en cuestión, titulada ‘Tres hombres armados con lanzas’, está datada en el siglo XIX, pero gracias al uso de una moderna técnica que emplea la radiación terahertz –la misma que usan los polémicos escáneres capaces de ver bajo la ropa que hay en algunos aeropuertos– se ha descubierto que bajo las pinceladas visibles hay una obra más antigua, a todas luces de época romana.

Los resultados de este importante hallazgo fueron presentados durante la celebración de un congreso de la Sociedad Química Americana, donde se dieron a

El artista estadounidense John Baldessari | © 2011 Hedi Slimane

Si hace unas semanas conocíamos las llamativas –y polémicas– pinturas realizadas por el artista Morten Viskum, en las que empleaba manos de cadáveres humanos a modo de pinceles, ahora nos llega una noticia similar, en este caso relacionada con un artista ya consagrado, John Baldessari, y un proyecto mucho más ambicioso, aunque igualmente macabro.

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En realidad, el germen de este proyecto lleva rondando la mente de Baldessari desde 1970, pero hasta ahora las dificultades con las que se ha encontrado han sido siempre muy numerosas. Y lo cierto es que conociendo los detalles de su idea, no resulta difícil entender por qué…

En la instalación imaginada por el artista californiano, de 81 años, los visitantes deberían mirar a través de un pequeño orificio practicado en una pared, para descubrir al otro un auténtico cadáver humano, colocado con una postura que imitase la del famoso ‘Cristo muerto’ (1480) de Andrea Mantegna.

Detalle de 'El Coloso', hasta 2008 atribuido a Goya | Crédito: Wikipedia.

Para Carlos Foradada –doctor en Bellas Artes y profesor de la Universidad de Zaragoza–, no hay lugar a la duda: ‘El Coloso’, la pintura que el Museo del Prado dejó de atribuir a Goya tras un estudio de Manuela Mena, jefa de conservación de pintura del siglo XVIII, sí fue ejecutado por el genial artista maño.

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Así lo asegura en un estudio publicado recientemente por la revista ‘Estudios de Arte’ que, con el título ‘El ostracismo de Goya en El Coloso’, ha vuelto a poner de actualidad una polémica que remonta sus orígenes al año 2008, y que aún hoy sigue dividiendo a los especialistas.

En aquel año, Mena ofreció durante una rueda de prensa los resultados de su estudio sobre la pintura, llegando a la conclusión de que el lienzo no fue realizado por el pintor de Fuendetodos, sino por su discípulo Asensio Juliá (aunque más tarde se eliminó también esta atribución, citándose únicamente a un seguidor de Goya).

Pese al “terremoto” que supuso

'La muerte de Casagemas' (1901) | Crédito: Wikipaintings / Musée Picasso, París.Una húmeda y fría noche parisina de febrero de 1901, un grupo de pintores y poetas españoles, acompañados por varias jóvenes francesas, se reunieron para cenar en el Café de L’Hippodrome, en el bohemio barrio de Montmartre. La velada se fue animando al calor del vino y la absenta hasta que, de pronto, uno de los artistas, Carles Casagemas, se levantó de la mesa.

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El joven pintor catalán estaba perdidamente enamorado de una de las muchachas –Germaine Gargallo, una hermosa bailarina del famoso Moulin Rouge– y, aunque sus anteriores intentos no habían prosperado, volvió a declararle su amor y le pidió matrimonio.

La joven rechazó a su pretendiente y éste, para sorpresa de todos, sacó una nota de suicidio y apuntó con una pistola a su amada. Casagemas disparó a la joven, pero Germaine se agachó a tiempo y escapó ilesa. Creyendo que había matado al amor de su vida, el pintor se apuntó en la cabeza y se pegó un tiro.

Pocos días